ARGOS20:

Son las seis de la mañana y me asomo por la ventana del camarote. Apoyado en el cristal, contemplo las estrellas que parpadean en el firmamento, la luna llena que se refleja en el mar y el faro de las islas Cies que brilla en el horizonte confinado en lo alto de aquel acantilado, cual naufrago haciendo señales. Es una noche tranquila, donde el silencio solo es roto por el murmullo de las olas que mueren en la orilla de la playa y el débil tintineo de la campana de un barco.

Bostezo como un hipopotamo. En la oscuridad de aquel habitáculo, mis parpados luchan en contra de su voluntad. Unos párpados que ahora pesan mucho más que yo, mucho más que el mundo que me rodea, como si las pestañas que los adornan fueran de plomo… Me debato entre dos mundos, en esa estrecha línea que me hace ser sin estar, confundirlo todo y flotar en el aire. Me acuesto encima de la cama, cierro los ojos y convierto mis manos extendidas en una comoda almohada.

Ahora me siento solo, aislado del mundo. Tengo lo que quiero, todo lo que necesito, pero nunca es suficiente. Nunca. Tengo la noción de no formar parte de algo, la idea de no estar incluido en ningún proyecto y que no le importo a nadie lo suficiente como para pertenecer a su mundo. No soy nada, ni nadie para un alguien. Necesito un antídoto eficaz, la experiencia de importar a otro, y de importarle mucho. Nada llenaría mas mi corazón que descubrir que por mí, otro piensa, vive, actúa y elige. Así mi existencia tendría sentido, y la indiferencia quedaría en el olvido. Me sentiría amado, sencillamente por ser yo. No por lo que hago, ni por mi dinero, ni por ningún otro interés. Pues se es amado por ser, nada más y nada menos… que uno mismo.

El sueño vence al fin, sin remedio. Me duermo y entonces la veo, tumbada a escasos centimetros de mi. Tan plácida, tan fragil. Sientiendo su calor, su respiracion y su pulso. Ahora yo también tengo ganas de dormir, de soñar lo mismo que ella, participar en su trama y formar parte de su vida, para no estar solo, para sentirme querido, aunque solo sea en el mundo de los sueños… 

Nota: Nada te llega porque la vida me ha hecho tímido, hermético, desconfiado, gilipollas. No has sido tú. No he sido yo. Ha sido la vida. Valiente excusa.

Nota: aquel que no tenga sentido del humor, capacidad de crítica o sufra hipersensibilidad social, que no siga leyendo, que no es plan de amargarles el rato. Aquel que lo lea y luego quiera asesinarme o descuartizarme, buena suerte. Yo he avisado.

No sé a vosotros, pero odio que las personas se guíen por la masa o por la moda, y el caso que voy a tratar a continuación tiene cojones, y de los grandes. Me refiero a ese bucle espacio-temporal emitido a través de la radio, que se basa en repetir canciones de los mismos grupos con la intención de detener el tiempo mediante una secuencia de “dejavús”. Si amigos, me refiero a Los 40 Principales, la cadena más oída en España debido a que en muchos trabajos, restaurantes, autobuses, taxis, gimnasios, piscinas, centros comerciales, grandes almacenes y cafeterías no saben que otra cosa poner. Es increíble la forma que tiene esta emisora de repetir una y otra vez el mismo puto tema hasta unas cinco veces por hora. Además, suelen repetir los mismos grupos hasta la saciedad. Yo creo que estos cantantes forman parte de una especie de secta, cuyos miembros se apoyan entre si para evitar dar oportunidades a nuevas promesas, ya que es normal encontrarse con canciones sobrevaloradas de hace cinco años que son tan beneficiosas para nuestro intelecto, como cagar y vomitar a la vez. Es vergonzoso, hay miles de grupos españoles y extranjeros que valen mucho más. Pero como dicen muchos, a los que yo personalmente les rebanaba el gaznate: “si no se anuncia, no mola”. Menos mal que me puedo informar y bajar canciones a través de Internet porque sino, a día de hoy, odiaría la música. 

Lo peor es cuando vas a casa de una amiga y te dice: ¿Te importa si pongo música?. Entonces le dices que no, confiando a ciegas en su buen criterio y dejando el destino de tus tímpanos en sus manos. Sin embargo, para tu sorpresa, sintoniza Los 40 y suena una canción de David Bustamante. En ese momento, pasa por tu mente la inquisición española, la película de saw, heroína y como metérsela en vena, torturas anales, sadomasoquismo y gárgaras con semen; básicamente para pensar que, después de todo, cualquier cosa es mejor que poner esa radio infernal. Pero no, luego recapacitas y prefieres escuchar al flipado de turno con ínfulas de “Latinlover”, pues una hemorragia auditiva sigue siendo menos perjudicial para tu salud.

Gracias al marketing y a la publicidad, la calidad se ha ido a tomar por culo en el mundo de la música, un mundo en el que los grupos pijorock y ñoñipop ocupan las listas de los mas escuchados. Un claro ejemplo es ECDL, un grupo que encandila a las adolescentes con mucha ñoñería, presunta ingenuidad, melodías fáciles de digerir y temas que hablan de jóvenes enamorados y rebeldía de instituto. Su lider, Dani Martín, promueve la canización humana, pues su cancion “Eres tonto” suena el 45% del tiempo en Los 40, ya que, de no ser por el respaldo de esta emisora o de El Corte Ingles, seria un grupo de lo mas normal y no un cuarteto que impresiona a quinceañeras arrancadas de los brazos de unos padres que no saben prevenir a su hueste de tan temible abominación.

ECDL y otros grupos de la misma estirpe, tales como Tokio Hotel, buscan adeptos y adeptas, llamados fans y de quienes sólo se espera que compren los folletos y acudan a las reuniones de la secta. Los folletos se ocultan bajo la apariencia de discos compactos y las reuniones son popularmente conocidas como conciertos, en los que el fervor de algunas de las captadas llega al extremo de rasgarse las vestiduras o de pintarse el nombre del lider en las tetas. Al margen de esta actividad económica, la secta se autoproclama guía hacia un camino espiritual para aprender a obedecer cualquier doctrina impuesta por la moda. De hecho, esta agrupación se nutre en sí misma de los muchos jóvenes sin rumbo que caen en las terribles redes de la moda, en especial de canis y pijas repelentes.

Por otro lado, Los 40 TV trata de maravillar a sus fans organizando galas con afinadisimos directos como los de Paulina Rubio o Dover y emitiendo programas especiales dedicados a una enfermedad mental llamada Crepusculo, que afecta especialmente a quinceañeras mononeuronales. Por no hablar de ese movimiento anti-rock llamado Hannah Montana, que hace regurgitar el fondo de mi estomago de forma descontrolada. Tambien quiero hacer mencion a artistas como Julieta Venegas, pues su belleza musical es equivalente a su belleza fisica, o Melendi, pues este insufrible personaje hace una apología errónea de las drogas y del chico malo. Por suerte es una raza en peligro de extinción y si no prueba a poner en google “matar a Melendi” y veréis lo que le odian.

En fin, nada mas que decir de esta vergonzosa asociación basada en la unión por interes de las discográficas, donde destacan los números uno basados en talonarios y artistas haciendo playback (ni que fueramos gilipollas). Gracias por tu atencion, si te sientes aludido o mosqueado no te preocupes, entiendo la frustracion que debe recorrer tu cuerpo al ser consciente de la mierda de gustos que tienes. Como digo yo, la calidad de la gente se mide por la capacidad que tienen de distinguir entre lo bueno y lo malo, aunque hay excepciones. Mas en www.argos20.crearblog.com. Un saludo.

Viernes//16:00//Temperatura Ambiente 30º//Ánimo:89%// Lugar: en la cama.

Abro los ojos. Un haz de luz cegador se cuela por las pequeñas rendijas de la persiana de mi habitación. Hace un calor infernal. Extiendo el brazo para alcanzar el móvil que espera en la mesilla de noche junto al ventilador que da vueltas sin parar. Lo desbloqueo y, antes de ver la hora, veo si he recibido alguna llamada o me han enviado algún mensaje. Ninguna señal por parte de nadie, ninguna señal por parte de ella. Son las cuatro de la tarde y, como “madrugador” que soy, me levanto de la cama con el pie derecho. Enciendo el ordenador y pongo música dance a todo volumen. Me muevo de un lado a otro con nerviosismo, pues espero una llamada telefónica importante, esa que me vuelve hipertenso, entrecortado e imbécil, esa que llevo esperando tantos días, tantas noches, ya que, todo lo demás me importa tres cojones. Vuelvo a coger el móvil que deje zapateado entre las sábanas sudadas de mi cama. Me siento en la silla a la vez que escudriño a conciencia cada una de las teclas, cada pixel, cada esquina, cada borde, el flash, la batería, la cobertura… mientras pienso: no metas la pata, hazte el sorprendido e incluso el distante. Se que me va a llamar, claro, dijo que me llamaría hoy, esta misma tarde, pero la tarde es larga y cruel; demasiado calurosa. ¿A que hora me llamará?, ¿A partir de qué hora será “por la tarde” para ella?, ¿Quizá a las cuatro?, ¿O quizá a las ocho?…

Viernes//17:45//Temperatura Ambiente 29º//Ánimo:82%// Lugar: en la ducha.

Apago la música para poder escuchar su llamada. Pero ahora no puedo hablar, estoy en la ducha. Es curioso que las llamadas más importantes siempre se producen en el momento menos oportuno, cuando ya no la esperas o justo cuando dejas de pensar en ella, en la llamada y en ella. Aun así, continúo duchándome pues la espera siempre es más larga cuando estoy parado, y en movimiento disimulo mejor la angustia. Incluso el tiempo ahora es mucho más relativo que nunca, los segundos son minutos, los minutos son horas y las horas, vidas enteras. Trato de pensar en otra cosa pero siempre me viene lo mismo. Necesito distraerme, poner la mente en blanco pero, aunque quiera, ese pensamiento se repite una y otra vez, y otra vez, y otra vez, taladrando mi mente como aquella puta canción de los Cuarenta Principales que era tan beneficiosa para el intelecto, como una fotografía de oxígeno para un hombre que se ahoga.

Viernes//19:30//Temperatura Ambiente 25º//Ánimo:70%// Lugar: en la cocina.

Otra vez reproduzco las mismas palabras y escucho ese tono de voz tantas veces ensayado para cuando llame y yo descuelgue después de tres o cuatro timbrazos, no más pero tampoco menos: “¿Sí?”, “hola”, “¿qué tal todo?”, “¡cuánto tiempo!”, “¿y bien?”, “bueno: ¿follamos?”…

Viernes//20:45//Temperatura Ambiente 20º//Ánimo:56%// Lugar: en el balcón.

Sigue sin llamar, y ya he ordenado toda la casa, y estamos entre la tarde y la noche, franja en la que paso de la seguridad total a la incertidumbre, de esperar su llamada a pensar “puede que ya no llame”, y a medida que pasan los segundos, y sobre todo los minutos, me voy preparando para lo peor. Y lo peor no es que no llame, sino el por qué no ha llamado, su motivo para no querer llamarme o, peor aún, haberse olvidado de llamarme, haberse olvidado de mí. Me siento solo.

Viernes//22:30//Temperatura Ambiente 18º//Ánimo:33%// Lugar: en la habitación.

¿Qué debería de hacer ahora?. ¿Darle una perdida, por si se digna a llamar cuando la tarde ya es noche?. ¿Masturbarme, para tirar por la borda todo lo aguantado esta semana?. ¿Emborracharme, hasta perder el sentido?. ¿Cagarme en su puta madre como autosugestión para no perder la poca cordura que me queda?…

Conclusión: Odio a las personas que son unas “cantamañanas”.

Nota: La historia es inventada, no está basada en hechos reales.

Ella está en la terraza de un ático donde se celebra una fiesta, se apoya suavemente sobre la barandilla, observando la ciudad desde las alturas con la mirada perdida en sus pensamientos. Se estremece con el viento, como la ultima hoja de una árbol que se muere. Me acerco por detrás y dejo que oiga mis pasos. Entonces se queda rígida un instante.

-¿Quieres un cigarrillo? -le pregunto cuando me paro a su espalda-.

Ella se da la vuelta y alza la vista. Por su cintura flamea su pelo y brillan sus ojos en simple mirada. Sus labios vigorosos en su color anhelan desplegar un sin fin de palabras para poder tornar su voz como el canto de un ángel.

-Si, claro. ¿Te aburren tanto como a mi? -insinuá mientras extiende su brazo para coger un cigarro-.

-No he venido a divertirme. He venido por ti. Llevo días observándote -Respondo a la vez que contengo la respiración para que no repare en mi nerviosismo, pues sus pechos firmes conservan su forma casi intacta bajo su vestido rojo, marcando tibias curvas en los costados, como nubes a ras de sus costillas-. Eres muy deseable. Pero no es tu pelo, ni tus labios, ni tu voz… son tus ojos. Las cosas que veo en ellos.

-¿Y que ves? -pregunta una vez mas antes de darle una fuerte calada al cigarro que hace resaltar el color oscuro y penetrante de sus pupilas.

-Veo a una mujer fuerte, segura de si misma. Con una serenidad salvaje. No quieres huir, afrontaras lo que tengas que afrontar. Pero no quieres hacerlo sola.

-No, no quiero hacerlo yo sola.

Pienso un instante y la beso mientras el viento se eleva eléctrizante, ella es dulce y cálida, casi perfecta. Huele como deben oler los ángeles, pues su perfume es una dulce promesa que hace aparecer lágrimas en mis ojos. Le digo que no se preocupe, que la salvaré de todo cuanto le asuste y que la llevaré muy lejos. Le digo que… La quiero y le disparo. El silenciador hace del disparo un susurro y la abrazo fuerte asta que se desvanece. Empieza a llover. Ya nunca sabré de qué huía. Cobraré el cheque por la mañana.

Disfrutaba de unos minutos de descanso sentado en el portal de aquel antiguo edificio. Al otro lado de la calle había un parque oscuro característico del invierno, en el que los árboles desnudos se abrazanban entre sí para protegerse del frío y las hojas húmedas descansaban en el suelo dando un aspecto siniestro a la zona. Una chica muy guapa apareció entre las sombras, se detuvo, miró su reloj y tomó asiento en un banco cercano. Habrá quedado con alguien, pensé.

Una y otra vez miraba a ambos lados de la calle, con nerviosismo. Se ponía en pie, daba tres o cuatro pasos a la derecha, otros tres o cuatro a la izquierda y de nuevo volvía a sentarse. Se tocaba el pelo con delicadeza y humedecía los labios con la lengua. Luego sacó un libro grueso y lo abrió al azar, simulando leer pero sin leer nada, pues alzaba la vista constantemente (Jack El Destripador ponía en la portada). Por alguna razón quería que su cita la encontrara leyendo. Quería dar esa impresión, la de mujer interesante, sin prejuicios, con vida interior, paciente con las citas pero celosa de su tiempo. Así, cuando su acompañante llegara más tarde de lo previsto y se disculpara por el retraso, ella podría decir: “No pasa nada. Estaba entretenida, leyendo”. Sin duda esa cita era importante para ella, seguro que tenia alguna intención especial, algún deseo o expectativa. Nadie se toma tantas molestias cuando conoces de sobra a la persona que esperas.

Diez minutos después sonó su teléfono. Miró la pantalla y lo descolgó. No dijo nada, tan sólo asintió con gesto de resignación, tocándose el pelo, mirando a ambos lados, aún nerviosa, y poco más. Después colgó el teléfono, metió el libro en su bolso y se cruzó de brazos. Quien fuera había llamado para cancelar su cita. La chica parecía triste. Entonces se me ocurrió algo, cogí mi móvil y busque el suyo a través del Bluetooth. Aparecieron cuatro usuarios: “Ouh yeah fuking mother”, “Xupame el pié”, “Lorena” y “Er nene to loco” . Pinché en “Lorena” y al segundo sonó un pitido en su móvil. Al mirar su pantalla arqueó las cejas, echó un vistazo a su alrededor mientras yo me hacia el despistado, y pese a no saber quién estaba intentando establecer contacto con ella pulsó “Aceptar”.

Me llegó su confirmación y escribí: “Pasa de el, vente conmigo”. Al leer mi mensaje volvió a mirar a su alrededor con cara extraña. Seguía sin saber quién se lo había enviado. Por eso me contestó: “Quien eres?”. Y escribí: “Soy Jack, te observo desde lo mas profundo del parque”.

Cuando leyó esto último debió de asustarse, o algo, porque salió corriendo, cruzó la carretera sin ver y murió atropellada por un coche. Imagina mi cara de asombro ante tal situación, y no imagines la cara que se le quedo a la chica…

Hola TU. Estás sentado cómodamente frente a la pantalla del ordenador. Tu gesto cabizbajo denota cansancio, sin embargo, tus ojos se esfuerzan en interpretar esta agrupación de píxeles lumínicos, esta serie lógica de palabras que en su conjunto forman una frase destinada a acaparar tu tiempo, tu interés y tu atención. Ahora descubrirás el secreto que esconde este texto que, por supuesto, tiene que ver con TU. Pero te advierto, esta carta va dirigida únicamente a TU, por lo tanto, asegurate de que tu eres TU y no otro TU que imagines. Sin más motivación que hablar con TU, doy comienzo a mi revelación. Ésta me sobrevino cuando quise demostrar a alguien como TU el significado de ser yo, o sea, el TU de ti. Una de las cosas más importantes es hacer reír a la gente como TU porque, si la vida ya es difícil de por sí, menos lo será si en tu cara consigo dibujar una sonrisa que refleje tus ganas de vivir. Pues bien, querido TU, te voy a contar que es lo que busco en esta vida. Yo busco a el verdadero TU, a esa persona que hace de cada día un mundo vacío de preocupaciones, a ese TU que quiere mantener la ilusión de ser NOSOTROS, y a ese TU que se preocupa por su TU, es decir, mi YO. Si has llegado asta aquí, querido TU, ya sabrás si eres TU o no. En cualquier caso, la respuesta es incierta par mi. Hasta entonces me mantendré a la espera de que ese TU aparezca algún día… si es que existe.

El griterío confuso de la multitud que se agolpa ante las puertas, hace reverberar de forma atronadora cada rincón del centro comercial. Un clamor ensordecedor únicamente equiparable al emitido en una épica batalla medieval. Faltan 10 segundos para que den comienzo las malditas rebajas. Imagina la cara de los pobres dependientes ante semejante turba de personas hambrientas por el descuento y la ganga: mirada de terror a la puerta, consulta del reloj, sudor frío recorriendo la espalda y sonrisa falsa de: ¿Le puedo ayudar en algo?. Miran una y otra vez como el minutero avanza sin pausa hacia el momento de la pesadilla, es entonces cuando los nervios hacen flaquear a un enclenque que se desmaya estrepitosamente ante el mostrador. Después de realizar un ultimo barrido a la zona, el guardia de seguridad recibe indicaciones a través del pinganillo para dar comienzo a la operación: nido de buitres. Saca la porra, coge las llaves que cuelgan de su bolsillo trasero y traga saliva. Tres, dos, uno… y pistoletazo de salida. Los clientes empujan las puertas de forma repentina reventando la cabeza del guardia contra el detector de alarmas. Los sesos hacen resvalar a la muchedumbre que, confusa y desordenada, entra gritando un “¡aaaaahhhhh!” que hiela la sangre y pone los pelos de punta, mientras los de la televisión graban como algunos avispados saltan por encima de los mas bajitos. Entonces se lia la tragedia: tiran a los de la cámara, la gente tropieza con los cables y se forma un tapón en las escaleras mecánicas que empiezan a cercenar brazos y piernas convirtiéndolo todo en una orgía de sangre y tullidos. Después del cántico a lo 300 (“¡auh auh auh!”), las pijas se despliegan cual comando organizado para dar comienzo a la verdadera lucha: peleas por prendas rebajadas hechas un guiñapo, gritos, empujones, mordeduras, tirones de pelo y algún que otro gargajo con núcleo cargado de mala intención.

En fin, así es el consumismo que puede referirse tanto a la acumulación, compra o consumo de bienes y servicios considerados superfluos como al sistema político y económico que promueve la adquisición competitiva de riqueza como signo de estatus o prestigio dentro de un grupo social. Ademas el problema es que el consumo a gran escala en la sociedad contemporánea compromete seriamente los recursos naturales y el equilibrio económico. Hijos de puta.

Tras la muerte de Richard, Robin viaja a Nottingham, una ciudad que sufre la corrupción y los agobiantes impuestos de su sheriff. Allí, Robin se enamora de la enérgica viuda Lady Marion, una mujer escéptica sobre la identidad y motivaciones de este cruzado de los bosques.

Esperando lograr la mano de Marion y salvar el pueblo, Robin se reune con una banda cuyas letales habilidades como mercenarios se combinan con su anhelo por la vida. Juntos, empiezan a atacar a las clases altas para corregir las injusticias que permite el sheriff.

Con su país debilitado por décadas de guerra, asediado a causa de las poco efectivas decisiones del nuevo rey y vulnerable a los levantamientos y amenazas, Robin y sus hombres escuchan la llamada de la más grande de las aventuras. La falta de héroes y aliados los llevan a proteger su país de una sangrienta guerra civil para devolver a Inglaterra la gloria del pasado. Tras la muerte de Richard, Robin viaja a Nottingham, una ciudad que sufre la corrupción y los agobiantes impuestos de su sheriff. Allí, Robin se enamora de la enérgica viuda Lady Marion, una mujer escéptica sobre la identidad y motivaciones de este cruzado de los bosques.

Esperando lograr la mano de Marion y salvar el pueblo, Robin se reune con una banda cuyas letales habilidades como mercenarios se combinan con su anhelo por la vida. Juntos, empiezan a atacar a las clases altas para corregir las injusticias que permite el sheriff.

Con su país debilitado por décadas de guerra, asediado a causa de las poco efectivas decisiones del nuevo rey y vulnerable a los levantamientos y amenazas, Robin y sus hombres escuchan la llamada de la más grande de las aventuras. La falta de héroes y aliados los llevan a proteger su país de una sangrienta guerra civil para devolver a Inglaterra la gloria del pasado.

Nacido de un dios pero criado como hombre, Perseo (Sam Worthington) es incapaz de salvar a su familia de Hades (Ralph Fiennes), dios vengativo del inframundo. Sin nada que perder, Perseo se ofrece voluntario para liderar una peligrosa misión para derrotar a Hades antes de que pueda hacerse con el poder de Zeus (Liam Neeson), su padre, y desatar el infierno en la tierra. Liderando una banda de audaces guerreros, Perseo emprende un peligroso viaje adentrándose en mundos prohibidos. Combatiendo a demonios impíos y bestias temibles, sólo sobrevivirá si puede aceptar su poder como un dios, desafiar su fatalidad y crear su propio destino.